Maravilhas da ciência
A ciência – me disse o Abreu, cruzando as mãos sobre o estômago, onde se operava tranqüilamente a digestão do jantar – a ciência tem produzido tais maravilhas que, nos nossos dias, um escriturário da última classe de qualquer serviço público, goza mais conforto e bem estar do que Lúculo ou Creso.
Nos banquetes romanos, os convivas coroavam-se de rosas, mas eram iluminados a azeite. O candelabro mais luxuoso do palácio de um César não é digno de lavar os pés a uma lâmpada incandescente, que custa dois mil réis.
O transporte se fazia em carro de duas rodas. Um inventor de gênio acrescentou-lhe mais duas, e o esforço antigo parou aí. Esses carros tirados por fortes cavalos eram a última palavra como veículo de guerra e as únicas armas portáteis: o dardo, a lança, o arco. Imagine-se agora, Júlio César, antes ou depois de passar o Rubicão, levado nas asas da vitória, à frente de suas legiões, e vendo surgir, de surpresa, a uma volta do caminho, uma dúzia de táxi-autos, com outras tantas metralhadoras espocando.
E as maravilhas da eletricidade... A ciência capturou-a, sem saber com quem estava tratando, e ainda hoje ignora os seus antecedentes, filiação e natureza. Mas isso pouco importa. A eletricidade está hoje bem domesticada e submissa ao nosso serviço.
A esse propósito me acode um caso à memória. Em Lisboa, uma vez, tomei um “americano” e, fazendo uma cara apalermada, perguntei ao condutor:
– Que é dos cavalos?
Ele, com um sorriso condescendente me explicou:
– Este carro não tem c’valos. É ilétr’co.
– Eu sei disso; respondi. Mas que é que o faz andar? vapor? alguma mola? algum bicho?
– Não, s’nhor! É a iletr’cidade.
– E onde está ela, que a não vejo?
– ´Stá no fio e não posso dizer que ‘stá no fio. ‘Stá no trilho e não ‘stá no trilho. ‘Stá no mutôre e é o mesmo se lá não ‘stivesse, porque não se vê.
– Mas a eletricidade que é então?
O homem ficou indeciso:
– Iletr’cidade é... é... assim uma cousa que faz tremêre.
E é verdade. É, pelo menos, a melhor definição que conheço dessa força misteriosa. A eletricidade faz tremer o martelo dos tímpanos; faz tremer a luz, na lâmpada de arco; faz tremer o paciente, ao tomar o choque elétrico, e faz tremer até o consumidor, quando recebe a conta da Light.
Mas de todos os inventos baseados em descobertas da ciência, nenhum é mais maravilhoso do que o fonocinematógrafo, as fitas cantantes. O cinematógrafo é a diversão mais agradável e engenhosa porque conseguiu o que parecia impossível: dar-nos excelentes dramas e tragédias expurgadas de monólogos. O gramofone realizou outro desideratum: fornece-nos a voz de uma prima dona, livrando-nos de vê-la, e as suas muitas rugas e seus muitíssimos anos. Veio o cinematógrafo cantante, reuniu as duas invenções e realizou a maravilha, a perfeição, o suprassumo do aborrecimento. Quando o tenor canta: “Vem a meus braços!” a soprano já está atracada ou de volta. Depois que finda o “dó” de peito, ainda fica o tenor no pano, de boca aberta, alguns instantes. A isto chamou o inventor: sincronismo. Quando a voz e o gesto coincidirem, aprece que o fato se deverá chamar anacronismo.
Há cousas excelentes que “hurlent de se trouver ensemble”. O calomelanos é um pó muito apreciável e útil; o mesmo elogio merece o sal de cozinha. Reúnam-se, porém, os dois no estômago e o resultado será o sublimado corrosivo. Chama-se isso, em química, incompatibilidade.
Fenômeno semelhante sucede com o fonógrafo e o cinematógrafo. Separados são excelentes; juntos não provaram bem.
Gazeta de Notícias, 6 de novembro de 1911.
A ciência – me disse o Abreu, cruzando as mãos sobre o estômago, onde se operava tranqüilamente a digestão do jantar – a ciência tem produzido tais maravilhas que, nos nossos dias, um escriturário da última classe de qualquer serviço público, goza mais conforto e bem estar do que Lúculo ou Creso.
Nos banquetes romanos, os convivas coroavam-se de rosas, mas eram iluminados a azeite. O candelabro mais luxuoso do palácio de um César não é digno de lavar os pés a uma lâmpada incandescente, que custa dois mil réis.
O transporte se fazia em carro de duas rodas. Um inventor de gênio acrescentou-lhe mais duas, e o esforço antigo parou aí. Esses carros tirados por fortes cavalos eram a última palavra como veículo de guerra e as únicas armas portáteis: o dardo, a lança, o arco. Imagine-se agora, Júlio César, antes ou depois de passar o Rubicão, levado nas asas da vitória, à frente de suas legiões, e vendo surgir, de surpresa, a uma volta do caminho, uma dúzia de táxi-autos, com outras tantas metralhadoras espocando.
E as maravilhas da eletricidade... A ciência capturou-a, sem saber com quem estava tratando, e ainda hoje ignora os seus antecedentes, filiação e natureza. Mas isso pouco importa. A eletricidade está hoje bem domesticada e submissa ao nosso serviço.
A esse propósito me acode um caso à memória. Em Lisboa, uma vez, tomei um “americano” e, fazendo uma cara apalermada, perguntei ao condutor:
– Que é dos cavalos?
Ele, com um sorriso condescendente me explicou:
– Este carro não tem c’valos. É ilétr’co.
– Eu sei disso; respondi. Mas que é que o faz andar? vapor? alguma mola? algum bicho?
– Não, s’nhor! É a iletr’cidade.
– E onde está ela, que a não vejo?
– ´Stá no fio e não posso dizer que ‘stá no fio. ‘Stá no trilho e não ‘stá no trilho. ‘Stá no mutôre e é o mesmo se lá não ‘stivesse, porque não se vê.
– Mas a eletricidade que é então?
O homem ficou indeciso:
– Iletr’cidade é... é... assim uma cousa que faz tremêre.
E é verdade. É, pelo menos, a melhor definição que conheço dessa força misteriosa. A eletricidade faz tremer o martelo dos tímpanos; faz tremer a luz, na lâmpada de arco; faz tremer o paciente, ao tomar o choque elétrico, e faz tremer até o consumidor, quando recebe a conta da Light.
Mas de todos os inventos baseados em descobertas da ciência, nenhum é mais maravilhoso do que o fonocinematógrafo, as fitas cantantes. O cinematógrafo é a diversão mais agradável e engenhosa porque conseguiu o que parecia impossível: dar-nos excelentes dramas e tragédias expurgadas de monólogos. O gramofone realizou outro desideratum: fornece-nos a voz de uma prima dona, livrando-nos de vê-la, e as suas muitas rugas e seus muitíssimos anos. Veio o cinematógrafo cantante, reuniu as duas invenções e realizou a maravilha, a perfeição, o suprassumo do aborrecimento. Quando o tenor canta: “Vem a meus braços!” a soprano já está atracada ou de volta. Depois que finda o “dó” de peito, ainda fica o tenor no pano, de boca aberta, alguns instantes. A isto chamou o inventor: sincronismo. Quando a voz e o gesto coincidirem, aprece que o fato se deverá chamar anacronismo.
Há cousas excelentes que “hurlent de se trouver ensemble”. O calomelanos é um pó muito apreciável e útil; o mesmo elogio merece o sal de cozinha. Reúnam-se, porém, os dois no estômago e o resultado será o sublimado corrosivo. Chama-se isso, em química, incompatibilidade.
Fenômeno semelhante sucede com o fonógrafo e o cinematógrafo. Separados são excelentes; juntos não provaram bem.
Gazeta de Notícias, 6 de novembro de 1911.
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